Beatriz Rodríguez (Sevilla, 1980) has a degree in Spanish Language and Literature. She has worked as an editor for Trama publishing house, La Fábrica and Grupo Anaya. She has contributed to magazines such as El rapto de Europa on cultural topics and Trama y Texturas that deals with the world of books, and to documentary scripts such as La memoria de los cuentos. Los últimos narradores orales, (The Memory of Tales. The last Storytellers) by moviemaker José Luis López Linares. She has also contributed to literary and opinion sections in publications by Grupo Andalucía Información and recently, to the anthology Watchwomen. Narradoras del siglo XXI. (Watchwomen: 21st Century Female Storytellers). She currently runs the publishing house Musa a las 9 and the Festival Internacional de Poesía de Madrid, POEMAD (Madrid International Poetry Festival). La vida real de Esperanza Silva (The Real Life of Esperanza Silva) (Casa de cartón, 2013) was her first novel.

Beatriz y sus amores

Mi primer gran amor fue Miguel Bosé. Yo tenía dos años y, por lo que me cuentan, le daba besos a la tele mientras él cantaba Amante bandido y mis padres me miraban, supongo, entre preocupados y admirados por mi precocidad.

Mi segundo gran amor fue Rita Hayworth y en este caso no sumaba más de cuatro, pero cuando venían amigos de mis padres a casa, esos intelectuales progresistas de los ochenta con gafas enormes, melenas chonis y chaquetas de pana, yo salía de mi cuarto y a la que se descuidaban les cantaba Put the blame on Mame, quitándome unos guantes imaginarios.

Pero el gran amor, ese que te cambia la vida, el que te hace ser mejor y disfrutar de cosas que nunca hubieras imaginado, fue sin duda alguna Gianni Rodari. Lo malo es que cuando una descubre el amor por los libros, inevitablemente tiende a la promiscuidad y al gran Rodari le siguieron Michael Ende, Roal Dahl, Kevin Major y toda la panda de lo que se ha llamado literatura infantil y juvenil.

Esta literatura de iniciación sirvió para que con doce años, e imbuida de un espíritu práctico poco habitual en mí, preguntara en mi casa: ¿qué hay que estudiar para ser escritora?

A lo que se me correspondió con un desconcertado e inseguro: “Filología Hispánica”. Una niña de doce años diciendo que quería estudiar Filología Hispánica era un animal raro (no penséis en el poético rara avis porque lo de la filología, eso lo descubrí después, no tiene nada de poético), pero no cejé en mi empeño, como dicen los cursis, y acabé la carrera dándome cuenta de dos cosas: que la escritura no tenía nada que ver con la yod cuarta (chiste para filólogos) y, lo más preocupante, que no me apetecía nada ser profesora.

Comprendí que la edición era mucho más divertida, porque podía estar rodeada de otros animales raros como yo (algunos excesivamente raros) y tener una excusa estupenda para seguir leyendo.

Después mucho leer, aunque no todo lo que debiera porque también me gusta mucho salir a bailar, decidí, como Gil de Biedma, que la vida iba en serio y me atreví a terminar (¡y publicar!) un libro de relatos unitario sobre un personaje maravilloso que se llama Esperanza Silva, y una novela sobre las rarezas de la adolescencia y otras intrigas humanas llamada Cuando éramos ángeles.

Creo que el motor de la existencia está en el equilibrio entre el eros y el tánatos, por eso una de las cosas que más me gusta en el mundo es cocinar para la gente que quiero, aunque a veces necesito esconderme del mundo y escuchar Put the blame on Mame como si fuera la primera vez.

“Cuando éramos ángeles” Francia (éditions Actes Sud).